giovedì, maggio 03, 2007

"Il futuro è la parte migliore..."

Questo sarà molto probabilmente l'ultimo dei concerti che io farò nei palasport.

E poi speriamo di inaugurare un'epoca nuova.

Nel 1966 eravamo qua, qualcuno di voi c'era.

E speravamo che gli altri ci dessero un'occhiata, che le ragazze ci amassero per qualche motivo e magari i coetanei maschi ci rispettassero.

E' stata una bella strada, lunghissima, e per nostra fortuna dura ancora.

E finchè c'è un metro noi lo faremo, finchè c'è ancora un centimetro di strada andiamo avanti.

Grazie per essere stati tutto questo tempo, per quelli che c'erano, per quelli che ci saranno.

Grazie infinite e fate buon viaggio nella vita.

Il futuro è la parte migliore della nostra esistenza.

Sicuramente quando non avremo un palco ma magari saremo di nuovo a casa nostra, ricorderemo questi giorni, questi occhi, questa energia.

Ma è stato giusto finire così, perchè cosi sono tornato a casa.

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Così Claudio Baglioni ci ha salutati a Centocelle, prima di intonare "Tutti qui", la canzone con cui si è congedato.

E' difficile per noi che non abbiamo mai smesso di trasmettere, non restare colpiti da queste parole.

Forse è un appuntamento nel futuro perchè è lì che giocheremo le nostre partite.

Quand'anche ci fossero pochi attimi davanti a noi, "metri" o "centimetri" li percorreremo sempre con la certezza di aver vissuto qualcosa di speciale.

E non importa se non saremo capiti.

E' già molto aver compreso, per noi stessi, che con questi valori lasciati in eredità lungo le strade, sarà meno arduo costruire un mondo più a forma di noi e di tutti gli altri.

A.

venerdì, aprile 27, 2007

Il Gran Finale

Abbiamo finito di percorrere i chilometri per le strade d'Italia e in questo
tempo in cui i ricordi iniziano piano piano a riemergere e a disporsi come
perline su in filo tanto fragile quanto bello da portare al collo.Perchè sul
collo ci sarà quel filo da portare in giro nella nostra vita, quella che
verrà, al posto del pass, e significherà qualacosa per noi che non sappiamo
smettere di trasmettere. Sarà il nostro modo di dare un senso a questi
viaggi. Ritorneranno agli occhi pian piano tutti i posti in cui siamo stati
e di ciascuno rimarrà un pezzo di emozione vissuta per comporre questo
puzzle.
"Tutti qui" per me è stato qualcosa di diverso da un semplice tour. "Tutti
qui" è stato rivedere persone perse da anni e da cui la vita mi aveva
separato; è stato vivere il tempo ritrovato a pieno dopo un tempo buio di
tunnel polverosi e strade sassose; è stato prendere in mano con coscienza un
pezzo di vita tornato a galla; è stato vedere nei posti più lontani quegli
stessi visi che vederli sanno darti sicurezza, perchè è lì che maturi la
consapevolezza che il tuo passaggio ha lasciato un sorriso, un abbraccio, un
bacio, una carezza, un semplice ciao fatto con la mano, un occhiolino
strizzato ai lati del cuore, un messaggio nella notte sulla strada di casa.
"Tutti qui" è stato canzoni già sentite milioni di volte, ma che hanno
saputo bussare alle porte dell'anima con coraggio. E con lo stesso coraggio,
perchè non siamo eroi, ma coraggio ne dobbiamo avere per dare uno strattone
a chi vuol trattenerci, a chi cerca di impedirci di essere noi stessi, ci
siamo messi in viaggio.
In fondo non speravo di trovare sorprese, ma ne ho trovate tante. E questo
mi ha insegnato, se ancora ce n'era bisogno, che bisognerebbe partire sempre
con un bagaglio privo di aspettative, con occhi di bambino, con l'umiltà di
saper prendere anche il solo fatto di esserci come un regalo. E questo mi ha
ripagato.
Da Rieti, passando per Caserta due volte, Eboli, Treviso, Roma, Pescara,
Trieste, Milano, ancora Roma per concludere il mio "Tutti qui", è stato un
susseguirsi di percorsi diversi e per questo sempre nuovi. E a chi dice "ma
sono sempre le stesse canzoni" rispondo che, forse, vivere sempre le stesse
canzoni così, provando a cogliere e a guardare con gli occhi spalancati cosa
può esserce OLTRE un semplice e banale concerto, è meglio che viverne una
sola e non poter mai raccontare un domani com'era...
Non voglio raccontare del concerto romano, altri hanno detto e diranno
meglio. Voglio portare con me nel baule che si chiude, con difficoltà piano
piano, lasciando sempre trasparire la lucina di un ritorno, chissà dove,
chissà quando, le immagini che ora si presentano nitide, di quelle sorprese
inattese di questo immenso viaggio del cuore: Claudio che il 22 dicembre
suona sugli spalti del palaeur e ritrovarsi seduti accanto a lui, senza
saper esattamente cosa fare; poi il balconcino di Centocelle, quello del
ritorno a casa, il groppo alla gola, il sudore felice, la spensieratezza di
un pomeriggio spontaneo lontano dalle luci e dalle gabbie; e, infine, il mio
personale saluto, sulle note di Tienimi con te l'ultima sera a Roma, quando
Claudio ha fatto il giro del quadrato, a salutare tutti con un lieve tocco
di mano. Sento la mano che scivola via, lì mi accorgo che è finita e vederlo
andar via è dura da mandar giù, ma lì so anche che "il sogno ora finisce e
non finisce niente". Perchè il sogno lo dobbiamo costruire noi.
Alex

...Ora che il nostro viaggio ferma qua

e c'è un miraggio nuovo a illuderci

fare naufragio sulla realtà

e scrivere un messaggio e attenderci...

lunedì, aprile 23, 2007

venerdì, marzo 30, 2007

Bisogna saper tornare nel proprio recinto ogni tanto, lasciarsi chiudere tra le porte senza vento, che ti sbattono in faccia un momento ritrovato.

E la gente continuerà a non capirci niente, perchè siamo solo noi, soli, su questa strada.

O forse non capiamo più niente noi.

Ma importa veramente chi ha ragione?

Tanto lo so che la mia ragione è il torto di poter sognare.

martedì, marzo 20, 2007

mercoledì, marzo 14, 2007

"Seduti con le mani in mano..."

Cominciammo a scrivere un romanzo, fatto di carta leggera come una folata di vento e ci ritrovammo lì...seduti con le mani in mano sopra una panchina fredda del metrò... Passavano i treni carichi di pendolari e quella carta che sembrava sbiadirsi, tornò a prendere un colorito più autentico, color pastello di due guance rosa, color carne di due labbra screpolate, il colore di un sole caldo. E poi umido nelle ossa, e alzare gli occhi al cielo di un tramonto tardivo e star fermi a guardare scivolare un aliante dopo l'altro, seguendo la pista del cuore. Su di noi l'alito di un sogno, continuare a scrivere fino a fondo pagina, tra l'amaro sapore di un caffè, come la vita, e il triste declinare del giorno, come le stazioni. Le stazioni della vita non sono tutte uguali, a volte ci si ferma a riflettere su cosa fummo, perchè ci accadde ciò che non meritavamo. E starsene lì, su quella panchina mezza viola e mezza sporca, forse aveva un senso. Qualcuno ha capito che non valeva la pena farsi del male per una vita che non apparteneva ad altri che agli altri e che era meglio star ad accompagnare i treni e gli alianti sul cuscino del tramonto. In fondo è stata quella la pagina più bella, scritta per un romanzo che nessuno mai leggerà ma che sta li tra le mani e parlerà di noi. E il senso è quello: girare sempre la pagina, e scoprire cosa ci sarà domani, altre strade da incrociare, altre mani da tenere, altri baci inattesi, altri silenzi, altri sorrisi. E la fortuna di essersi incontrati, seduti con le mani in mano, quella, portarla sempre con sè.

domenica, febbraio 18, 2007

Tutti qui - Pescara 17-02-2007

Filtrando il concerto di Pescara, quello del 17, con una tara di malessere
fisico che mi impedito di potermi gustare buona metà dell'evento, posso dire
che ci sono state alcune sbavature, il pubblico poco partecipe per alcuni
tratti e l'artista non ha dato forse il meglio di sè.
Forse il meglio possibile in quel frangente, ma un pò di svogliatezza
nell'esecuzione di alcuni brani, alcuni attacchi approssimativi (vedi
Poster, ma anche in E tu come stai?) con svarioni ampi sul testo di Cinque
minuti e poi, ma certo la lunga tournèe pesa sul fisico e sulla perfezione
E in fondo Baglioni è stato sempre anche questo, perfezionista ma
perfettibile, e forse perciò un personaggio da amare, da capire, da tenere
con sè proprio in quegli attimi in cui tutto pare andar contro. Dal viaggio
ad ostacoli, ai posti di scarsa visibilità, al male fisico, per un concerto
che andava assaporato per l'emozioni della musica vissuta nel buio dei
corridoi o dall'esterno o sotto due cappotti scivolando sul seggiolino.
Il palazzetto Giovanni Paolo II, dall'acustica indubbiamente valida (ma
l'impianto è nuovo di zecca), è poco più che un grosso palestrone e pur nei
pochi posti che riserva, lascia intravdere nella seconda serata abbruzzese,
posti vuoti. In platea la visibilità è scarsa, e sicuramente hanno avuto
ragione coloro che hanno preferito starsene in "piccionaia"; che poi
piccionaia in un palazzetto cosi piccolo è veramente come stare sul palco e
si può godere di una visione d'assieme niente male.
Grande disponibilità e gentilezza da parte dell'organizzazione, delle forze
dell'ordine, a parte l'anomalo "sequestro" di persona per gli inguaribili
fumatori.
Si porebbe dedurre da tutto cio...una serata da dimenticare....ma non è
cosi, rimarrano i visi amici ritrovati, resterà quella immagine indelebile
di Claudio che calatosi il cappellino nero sugli occhi, lancia il suo cuore
al pubblico ai quattro lati del palco, Resterà quel cappellino nero che
vola...e plana da qualche parte...a ricordare che nonostante tutto, siamo
stati sempre ancora una volta tutti qui.
Alex

lunedì, febbraio 05, 2007

da www.ilsenso della vita.tv

venerdì, febbraio 02, 2007

martedì, gennaio 16, 2007

Tienianiente.

Cucaio non vuole scordare.

I suoi ricordi sono acqua e l'acqua è memoria.

Dovunque passi ogni cosa sfiori bagni l'acqua porta via con sè l'aver saputo e lo conserva.

Anche le lacrime sono acqua.

E il pianto non si beve mai in compagnia.

Se non ci fosse il ricordo non ci sarebbe il dolore.

E il dolore è come lo sforzo e il vino.

Fa male il giorno dopo.

Cucaio il giorno dopo un anno un secolo dopo tieneamente.

Tienanmen.

E uno sparo nel petto.

Non sa più niente.

Non ha parole.

(da "i gusci" di Oltre)

sabato, dicembre 23, 2006

martedì, dicembre 19, 2006

Io e voi, amici per la musica

di Claudio Baglioni

Secondo un pensatore davvero immortale l’amicizia è un’anima che abita due corpi. Non so dire perché, ma a questo ho pensato leggendo le parole con le quali avete inondato il blog del Tirreno. Detto tra noi: non avevo dubbi sul fatto che mi avrebbero colpito (e, in qualche caso, anche affondato), ma davvero non immaginavo sarebbero state così tante!

Pensavo alla musica. Al fatto che lei di corpi riesce ad abitarne ben più di due. E’ lei, dunque, l’amica più grande. Lo so, forse il sillogismo è un tantino tirato per i capelli, ma credo che le sue conclusioni siano ugualmente corrette. Poche cose, come la musica, sanno incarnare il valore alto dell’amicizia. Forse il più alto tra quelli concepiti dall’uomo. La musica sa parlare. Il suo linguaggio, verbale e non verbale (un grappolo di note, una progressione armonica o anche un semplice suono), riesce
sempre trovare leparole giuste. Non solo. Spesso riesce a cucirle insieme in un modo così unico e irripetibile che sembra quasi che quelle parole le abbia inventate lei e che lo abbia fatto solo per noi. Una sensazione che, a volte, nemmeno la grande letteratura riesce a trasmettere con altrettanta forza, immediatezza e profondità.

Ma sa anche tacere.Se la ascoltiamo con attenzione ci rendiamo conto che, spesso, i silenzi sono importanti quanto i suoni. Proprio come in una di quelle conversazioni che ci mettono in gioco, quando le pause contano come o addirittura più delle parole, perché ci danno il tempo di mettere meglio a fuoco i pensieri, riorganizzare le emozioni e suturare certe ferite.

E, cosa ancor più importante: la musica sa ascoltare. Sembra un paradosso, ma non è così. Al contrario. Credo sia proprio questa la sua qualità più intima e più nascosta. La sua qualità migliore. Mentre lei va, dentro di noi la materia sconosciuta e affascinante che dà vita ai pensieri si mette al  lavoro. A volte è proprio sotto la spinta della sua sublime maieutica che prendono vita le nostre intuizioni migliori. Di quanti tra gli amici che conosciamo possiamo dire le stesse cose?

Ma c’è ancora una cosa che rende la musica grande come nient’altro: la straordinaria e assolutamente unica capacità di annullare ogni distanza. La distanza fisica: i chilometri o i centimetri (non fa molta differenza) che separano lo scorrere delle nostre esistenze; la distanza culturale: la musica è l’unica lingua che tutti riescono a comprendere e che chiunque può parlare, anche senza conoscerne grammatica e sintassi; la distanza temporale, tra chi ha vissuto epoche diverse, ma anche chi - come noi - vive la stessa stagione da dietro lo specchio, talvolta deformante, di diverse generazioni.

E questo emozionante blog ne è una piccola, ma entusiasmante, conferma. Personalmente non ci conosciamo eppure ci diamo del tu e ci parliamo come se ci conoscessimo da sempre. E, probabilmente, è davvero così dato che  - grazie alla musica - abbiamo condiviso più parole, pensieri, sensazioni ed emozioni di quanto non ci sia capitato di fare con molte tra le persone al fianco delle quali ci capita o ci è capitato di camminare. E, come accade per i sogni, nessuna esperienza è mai stata più
reale.

La chiamano musica leggera. Forse non a torto. E’ leggera, è vero. Proprio come quel soffio vitale (psiche) che per gli antichi greci era l’anima. Non sarà, forse, proprio per questo soffio leggero che noi, oggi, ci sentiamo un’unica anima che abita tanti corpi? Amici, allora? Amici.

da http://iltirreno-blog.temi.quotidianiespresso.it/2006/11/27/baglioni-ai-lettori

martedì, dicembre 05, 2006

HERBERT MARSHALL

Tutto il tuo dolore, Louise, e l'odio per me
nacquero dalla tua illusione che fosse capriccio
dello spirito e disprezzo dei diritti della tua anima
a spingermi verso Annabelle e lasciarti.
In realta' tu arrivasti a odiarmi per amore,
perche' ero la gioia della tua anima,
formato e temprato
per risolverti la vita, ma non volli.
Tu invece eri il mio strazio. Se tu fossi stata
la mia felicita', non mi sarei forse aggrappato a te?
Questo e' l'amaro della vita:
che solo in due si puo' essere felici;
e che i nostri cuori sono attratti da stelle
che non ci vogliono.
(Antologia di Spoon River - Edgar Lee Masters)

Herbert non aveva voce per parlare. La vita che era finita gli fece capire l'odio, forse l'amore, il tempo che tutto si portò via, la mano del destino che donava le sue carezze. Non a lui, non a lei. Sempre agli altri. Ma chi non è stato un pò Herbert, Louise e Annabelle? Ed è forse meno dura l'attesa di un attimo sentito come un'eternità, se l'eternità sa trasfigurarsi in un attimo? O è forse questo il suo pecorso,  questa la sua missione, questa la sua massima aspirazione possibile. Il salto più lungo da fare è quello che non spiccò mai. Però in fondo fu meglio per Herbert ritrovarsi a parlare al cielo stellato, stando sdraiato nella nuda terra, che non aver mai vissuto ciò che perse.

martedì, novembre 21, 2006

Ho fatto correre i tasti per lunghissimi minuti, come ad inseguire degli spazi da colmare. Fissavo lo schermo come inebetito e ripensavo ad una notte in cui parlai delle mie ossessioni. Avevo scritto tutto ciò che ho provato, rivivendole. Poi ho sollevato lo sguardo, fissando il muro che mi separa dal mondo e dal tempo. Ho digitato ancora qualche stanca parola. Ed ho cancellato, con un gesto, tante volte ripetuto. Mi risuonano suoni metallici, mentre spio lo schermo e lo vedo inghiottire l'ennesima parte inespressa. E nessuno saprà mai il motivo.

venerdì, novembre 10, 2006

Segni

Ti ho persa mia piccola poesia,

scritta in un luminoso giorno di maggio,

non sapevi dove ti avrei messa,

stavi lì su un foglio stropicciato,

persa nelle ombre di una tasca bucata.

E da lì forse sei fuggita via,

per sottrarre l'aria agli alberi,

per volare su di un'onda di velluto,

per vivere la tua vita semplice e vera,

per prenderti piogge e grandini sul viso.

Non potevi parlarle, sentire i suoi respiri,

domare le sue notti di lacrime e fiele,

sentire il tocco delle sue mani ambrate,

facendoti cullare nelle linee della vita,

nè avresti mai potuto morire in una scatola buia.

Ti sei rubata la vita che volevo donarle,

la morte che avrei voluto sottrarle,

e come un biglietto nella bottiglia di mari sconosciuti,

a un vecchio saggio parlerai di noi,

e non avrai altre parole per cibo che la nostra sabbia bagnata.